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As flores nascem, no circo dos horrores.


A manhã nascia amarela.

Pintada de aquarela.

Crianças, distraindo-se com brincadeiras lúdicas.

Adultos com conversas estúpidas.

E todos os dias, o circo na cidade.

Atraía a curiosidade.

Com as suas performances acrobática bizarras.

Esquetes cômicas de humor ácido.

Contorcionistas, deformados.

De todas as cores e transgressores.

Com um deleite, único.

E uma verdade, que não existia naquela cidade.

Despertava comentários maléficos, dos hipócritas, frustrados.

Que se achavam "donos" da verdade.

O circo dos "horrores" pode não ser agradável ao olhos dos outros.

Ainda sim, é como a flor de lótus que brota do lodo.

A princípio, nada tem de delicada.

Entretanto desabrocha com uma beleza imaculada.

Não importa, do que se origina.

A verdadeira "beleza," nasce dos lugares hipotéticos.

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